Domingo - 20.Mayo.2012

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Primera cebolla

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Si me
condenaran
a comer cebolla
amar cebolla
y estar cebolla
no diría
a mi hijo
la misma historia
que contaste
al tuyo.
Si de cebolla
fuese la historia
y sin remedio
mi hijo
o hija
comiese cebolla
o nada
que espantoso clamor
rugiente saldría
de mi pecho encebollado.
¿Cómo pudiste
estar tranquilo
ante la cebolla
chirriante que tu hijo
o hija
babeaba
llorando
y tú encerrado
la mordías?
¡Que espanto de
triste conformidad
te hizo escribir
tan fino
ese poema!
¿Que calma
te obligó
a no arrastrar
al mundo en el
sentido torcido?
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