Domingo - 20.Mayo.2012

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Nivel de vida

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Estaba escribiendo en el triste comedor viejo de la pensión y ahora, en la
habitación no puedo seguir no puedo seguir. No me sirve de nada la soledad
adorada del que no quiere entender.
Yo escribía en el rincón sucio anterior por que allí a mi alrededor había
personas viviendo, que comían bascas basura de pensión.
En la habitación refulgente de un hotel de primera, lujo cortinas, papel en las
paredes ducha baño no hay nadie que te mida con su mano el largo tormento
de tu piel.
No lo había en el comedor ¡claro que no! Allí te amaba el aliento viciado
exhalado de los demás. Aquí te seca la perfecta sequedad y el vacío de tu
natural muerte pasada.
Has subido y entrado y la llave a sonado en la dorada cerradura.
En la pensión se moría, ¡es verdad! En esta habitación no hay nada yo estoy
en ella... ¡Nada más nada! ¡Nada!
Timbres cortesía la piel seca cortinas envolviendo soledad la garganta
quebrada de tabaco y abajo esperando ¡el patio de caballos!
Tarde muy tarde aprendí la lección...
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