Poesía-Poemas

El dinero es un iónico motor de duro acero
que igual lleva hombres a la Luna,
que los deja caer en la espantosa hambruna
de los lejanos eriales secos.

El dinero que no tengo
es un sueño de primavera
que acaricio en el otoño
al final de un duro camino. ...leer más

Hoja fina que corta, y goma que pega, y una brocha peluda que ayuda...
Me siento solo, vulgar.
¡Pero me siento!
Y tú, ¿qué tal?

Al borde ya del lápiz que obedece, y del plano blanco que recibe, yo me digo: ¿Por qué escribo?
Me voy a la cama.
He cenado.
Quién haya logrado más que yo, ¡miente!

¿No hay para mí un amplio escenario de luz?
¿No hay para mí un lugar brillante lleno de luz?
¿No hay para mí un simple rincón de arte sencillo que sea belleza y verdad?
¡No hay!
Seguiré y ni tú lo agradecerás.

Palabras idiotas de borda a borda.
Bandas mudas y sordas. Adioses.
Pocas cosas y una vida agarrada a ellas.
¡La mía!
No lo puedo soportar, pero soy yo.

Es un incendio
abrasante
abrazado
pegado
al hueso
el que hoy
tengo
aquí. ...leer más

No se puede escribir sin alma.
No escribiré más o robaré, para escribir, la tuya.

I

La estaca estaba atravesada, traspasaba el pecho seco y no se movía.
La cara rezumaba sudaba baba y era roja la sangre y seca.
La tasca bramaba encerrada anegada de hombres borrachos que habían herido.
...leer más

¿Para qué me quieres en casa?
Parece sincero el grito que escuché.
Veinte años iguales...
¡Para que me quieres en casa!

Un extranjero conocido cuando vino me pagó la deuda que tenía clamando,
clamando a voz en grito.
¡Mira, mi amigo! Clamaba cuando vino:
La mente es muy rara desconocida, te has de informar bebiendo cuando
necesites beber... ...leer más