Poesía-Poemas

¡Perros calientes!
Vocear es ganar. Vocea, chaval.
Callandito le ofrecieron un duro por callar.
Con mil duros le compraron mil ilusiones y mil perros calentitos.
Por mil duros le dejaron mudo triste y olvidado.
¡Mil duros bien gastados!

Berza blanca con rabito se desmayaba al ojo mirante.
Cabalgata de jinetes caballos crines sueltas una pata.
Dos bases para el templo dos columnas y un cristal rosado nuevo.
Más cilindros tenía ya el motor desarmado al caer la mirada cansada. ...leer más

La mujer que nunca muere
y espera morir amando
calla esperando.

¿Espera, acaso, que yo le de amor?

¡Vaya por Dios!
Que imbécil es.

Subía raudo el color y la promesa a la pupila oscura hambrienta.

Color verde y plata oro y amarillo...

Quizá también subía sin otro qué el color sangre de carne cruda a la ventana abierta del ojo saltón esperanzado. El rojo oscuro de la vida perdida necesitaba el aposento del basto glotón.

Saliva, torrentes pequeños despeñados de cristal licuado pastoso corrían entre las fuertes piezas, hirviendo las fauces quietas y abiertas del tesonero hambriento de enorme enormidad. ...leer más

Ni bebiendo me emborracho.
¡Dios santo!
¿Qué me dejas?

Cuando suenan las tres
en el reloj que no mide el tiempo,
yo me pregunto: ¿por qué será?
si en verdad no las siento.

Las tres de un hombre que espera,
son las diez para otro que sienta dolor,
veinticuatro para quien te quiera
y todas para alguien que entienda de amor. ...leer más

Diez dedos de dos manos.
¡Oh, llanto, escapa y no ciegues la vista!
Deja que sepa de las dos manos
tú y yo
que se funden en algo
algo... no sé explicar... Es...
El sueño es cierto y real el canto. ...leer más

Sudo.
Sudor de lapa agarrada
a una ubre ya menguada.
¡Capital!
Si el dinero fuese de todos
un manjar...
Cuantos muertos, cuantos vivos...
Cuantos hartos...
Cuantos llenos...
Todos ricos... ...leer más

Esto tiene
fin
y yo no
quería…

¿Dónde estás?
Y tú, amor.

En la seca amanecida.
Antes de que suene la mañana.

Cuando aún no se han levantado
los jilgueros ni se han abierto
las voces al misterio…

Me gustaría que las ruedas de este río
moliesen tus dolores en mis manos.

Y con ellos, mis dolores, sembrasen luego
entre las mismas flores
las arenas de este suelo.