Domingo - 05.Septiembre.2010

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Poesía-Poemas

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Muertos

Muertos los cadáveres vacíos me caían encima.
Fueron tres lo cadáveres y más, que me taparon el cielo.
Yo crecí con muertos podridos en mis pies y no olí más aroma que su olor de muertos son.
Así crecí.
Así vivo y así espero que tres cadáveres, sólo tres, se levanten y ajusticien a los otros tres.
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Risa de perros

Risa de perros y risa.
Collares...
Yo tengo...
¡Cómo lo suelto?

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Pochas gachas

ochas gachas de aldeano me das.
Las como.
Las amo.
Las tengo, chupo, y el tiempo dirá.
¡Tienes razón!
Dame pochas gachas de aldeano ¡y déjame en paz! ...leer más
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La promesa de la biblia - continuación

Esa promesa ha sido hecha
en cien culturas
y las cien han dejado en las celestiales alturas
el afán de cada día olvidado.

Déjame rezar y el sol vendrá y te calentará.
No hagas nada,
deja que la manada
te lleve al paraíso. ...leer más
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Charla con usa

A mí, a mí, los Reyes,
los Magos Reyes de Oriente,
me trajeron, me regalaron hace cien años,
mil de mil años ya hace, una corneta sonora.

Era una corneta seca, vieja,
de sonido seco, viejo,
que habla, dice, gime y sólo es ella
la que habla, por ser una sonora y única voz
entre cuadrados de estrellas.

La corneta que oigo sonar cada día...
Corneta que nada dice.
Corneta que suena y suena.
Corneta que no es mala y ni siquiera es buena.

Toca en el desierto de la indiferencia,
en la negra sombra de la apatía,
quiere ser clarín un día,
para caer pronto en el placer de la inercia.

Está hecha de oro, incienso y mirra.

Oro convertido en riqueza,
incienso es su apariencia,
y cuando se despereza
el aroma de lo imposible escapa
de su propia esencia.

Quiere distribuir conciencia
en lugares desiguales
y clama su impaciencia
con sonidos infernales.

Tres Reyes, tres, los que sois magos,
los lejanos y ciegos,
los que envidiáis imperios:
¿qué hicisteis con nosotros?

Os descubrimos y os quisimos,
nos matamos como hermanos
y el regalo de Oriente que nos hicisteis
fue: una corneta sin oro...
una alegría sin mirra...
y una cortina de incienso.


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Estoy muerto

Y no veo más allá que la huella de la rueda
con el sonido ciego de un lejano tambor
de luz que brilla apagada,
una naranja que se hace cuadrada...

El mar negro... El pez seco...
El bar oscuro y terco...
Miro al cielo
y se me queda vacía
la cuenca del ojo...
Se me acerca el porquero
y me deja el único olor de la flor sin flor en flor...
El hedor...

No voy camino de nadie
y el reloj del paraíso no sonó,
ni la tienda en los oasis con hurí,
ni el amor en piernas de nadie conseguí,
ni la lejana esposa india me acogió.

Me pierdo lentamente...
¿Dónde están mis recuerdos?
¿Qué hago yo sin labor en lazo negro de crespón?
¿Me voy...?

Se van ellos...
Hay uno,
sólo veo uno,
sólo ha quedado uno.

¡No es mi cuerpo, no es mi esperanza,
no es mi hálito, ni mi vergüenza,
no es mi llegada ni mi venida,
sólo es el murmullo de un planeta sin piedad
que se aleja y me despide!

¿Me quedo?
Ni siquiera eso sé... ¡Maldita sea!


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