Poesía-Poemas

Es cerrar el ciclo
y volver a morir.
Es morir por lo mismo
una y otra vez,
es querer tener esperanza y amar
y saber
que es inútil poner
amor
en el suponer
que sólo eres tú.

En un sillón no prestado
          que mío
en un mar no lejano
          que mío
en un día no esperado
          que mío
todo es igual.
Soledad.
Y un amor perdido
de olvido
     que no es mío
y mi soledad,
sin descanso ni desvío
que te aguarda desde ayer

El estar solo es un milagro
¡lo reparto!
Soy tan imbécil que creo
que me entiendes,
y te espero a pie firme
ilusionado.

Eres muy sincera
   contando
      tus cosas
porque te las
   cuentas a
      ti misma
sin saber siquiera
   quién tienes
       delante.
Sin embargo, en cuanto
alguien te dice algo,
saltas por los aires
buscando silencio.

Igual que tu modelo.
¡Mira!
¡No es así!

Tengo trece muertos
puertos abiertos
al dolor
y un camino
recto hasta el final.
Me encantaría bajar
hasta el cemento
y acabar.

Con qué compraré
tu aliento,
¡que es para seguir
viviendo!

Abre la puerta
empujando.
¿Que cuesta, piensas?
No es cierto:
que tú estás
detrás
esperando.

Como gotas de una cascada
cristal y luz
encerradas,
me empapan
tus miradas
cuando ríes y me miras.

Tanto me escondo
tras la barba
como tras la calva.
El caso, mujer, es
no estar enfrentado
tal como yo sólo soy,
ante el dolor de saber
lo solo que yo estoy.