Sudo. Sudor de lapa agarrada a una ubre ya menguada. ¡Capital! Si el dinero fuese de todos un manjar... Cuantos muertos, cuantos vivos... Cuantos hartos... Cuantos llenos... Todos ricos... Sólo yo llorando por ti, desconocido, que no tienes un lugar al Sol, ni una miga en el mantel, ni un amigo, ni nadie fiel. Clama por ti mismo, grita, que yo cobarde te abandono. Tengo vida, tengo pastel, tengo Sol, tengo sombra tengo lo que a ti te asombra: un pedazo de papel, una nómina y la mierda de un jornal inacabable. Trabajo poco, pero soy gozador de un lugar bajo este Sol.
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