Ayer vi un cuadro; y el cuadro pintado de rico trazado tenía cuadernas y el pie, de cerca seis años, podrido de sed, se caía.
No me gustó el cuadro pintado de día, en la negra bodega de un ansia de orgía. Tenía el color de la ambrosia y el aire, el tono, la luz, de una cierta manía.
Pintor de pincel que quieres pintar en colores: busca en otro lugar lo que el viento te dice al pasar. Y si quieres pintar, ¡no lo hagas tan mal!
En tu cuadro, en tu molde, no vi al recién nacido que fuiste, soñador de ideales y creador de sonetos. El niño que en pañales buscaba la brocha que embadurnara sus pequeños pinceles
Has vivido, tú, el cuadro, en la mente de un hombre y mañana, al despertar, me gustará que tengas el color, la paleta, el sonido y la fuerza de un grito de vida.
Al lado cansado de la vieja tela que llenas de risa, de dolor y de pena, ¡me matas, pintor!
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