Poesías

Ahora que están partidos los sonidos de mi gaita, es momento ¡lo juro!, de componerlos.
Ahora que suben cansados los astados de mi prado, es momento ¡lo juro!, de revenderlos.
Ahora que vienen contentos los lejanos olvidados, es momento, ¡lo juro!, de recibirlos.
Ahora que siente Galicia los calvarios ya pasados, es momento, ¡lo juro!, de recordarlos.
Ahora que tenemos las orillas ennegrecidas, es momento ¡lo juro!, de maldecirlos.

Así escribía contento un paisano estudiado,
¡el único paisano estudiado del momento!

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Llamas de incendio me acogen en estrecho vaivén, al dormir y al despertar.
Llamas de incendio de mi sueño ligero,
y del profundo y del intermedio.

Llamas de incendio de un órgano ardiendo.
Órgano, incendio llamas ardor lenguas rojas verdor llanto carbón cielo viento
colores encendidos de paleta rota.

Llamas de incendio de quemar.
Pecho rojo de camisa rota prendida de fuego.
Yo ardo en amor. En amor. Lo sé.
Pero, ¡por qué?

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